Русский дух - 7Post

Заморский гость, прищурив глаз,Глядит с усмешкой праздной.«Ну что, стакан? Нальёшь сейчас?» —В его вопросе ясность.И в этом слове — «русский дух»,«Загадочность», «размахи»...И звон гранёный режет слух,Как взмах холодной плахи.Как будто вековая пыльС истёртых карт слетела,И только горькая полыньВ душе моей запела.Не Пушкин, не небесный свод,Не колокольный трепет —Лишь водка. Этот хоровод,Бессмысленный и едкий.А я смотрю в его глаза,Что правды знать не ищут,И думаю: «Моя грозаЕщё над миром свищет».Молчу. Зачем ему ответ?Он видит, что захочет.Но где-то там, сквозь толщу лет,Мой предок мне пророчит:Что дух не в чарке, а в груди,Что песня — не застолье.И сколько б ни рядили вы,Мы — нечто в мире больше.В ушанке, с балалайкой, пьян,Медведь на поводке.В моей душе — седой бурьян,И водка на столе.Весь мир меня таким слепил,Таким и хочет знать.Чтоб я пил, плакал и любилСвою Россию-мать.Чтоб о ракетах не мечтал,Балет не танцевал,И что б Толстого не читал,А только наливал.Ну что ж, я роль свою сыграю,Надену маску шутника.«Налей!» — скажу. И выпиваю.Я за дурака.Пусть думают — всё так и есть,И в этом наша суть.Им так удобней, им не счестьПобед, что нам куют.Пускай в умах живёт их миф,Простой, как пять копеек.А я, стакан свой осушив,Стал чуточку мудрее.