Седые пряди - 7Post

Седые пряди, руки в шрамах,В глазах усталых – стылый дым.Они взводили своды храмовИ городам давали жизнь.Они пахали, строили, любили,Мечтали о грядущем дне.Их подвиги давно уже забылиВ своей великой, но слепой стране.За что теперь им униженье?За что им мусорный контейнер – стол?За каждый рубль – сраженье,И в сердце – кол, отчаянья укол.Они молчат, не просят, не рыдают,Лишь прячут взгляд от молодых и  сытых глаз.По крохам жизнь свою съедают,Как будто пробил их последний час.А жизнь – игра на выживанье,Где проигравшим – нищета и тлен.И в этом горьком мирозданьиИх подвиг отдан в вечный плен.Он строил БАМ и плавил сталь в мартенах?Кто в космос запускал ракеты ввысь?Кто поднимался на промерзших стенах,Чтоб вы сегодня, сытыми, здесь родились?Теперь они – в поношенных пальтишках,Считают медь дрожащею рукой.О них не пишут в глянцевитых книжках,Им уготован жизненный изгой.Копаться в баке, прячась от прохожих,За коркой хлеба, выброшенной прочь…На чью же совесть это всё похоже?Кто им устроил бесконечной ночь?Разве за это кровь они пролили?За ордена, что пылятся в шкафу?Чтобы в стране, которую взрастили,Встречать зарю, похожую на тьму?Игра жестока. Правила известны.Кто слаб – тот выбывает, вот финал.Им на груди теперь не стало тесно.Медали заменил пустой провал.На свалке – доблесть, честь и слава.И поколение великих дел.Ты им должна, моя держава,Не этот мусорный удел.Они просили? Нет, молчали.Терпели, верили и ждали.В руках, что мир вам создавали,Теперь – копейки и печали.И в этой дикой лотерее,Где выживает, кто хитрей,Они стареют и слабеют,У входа в память прошлых дней.